Prima delle 10 nessuno vi farà entrare.

Aspettavo Non è un paese per vecchie da più di un anno.

Ho iniziato a leggerlo mentre facevo la fila alla cassa. Ho continuato camminando verso la metropolitana.

E’ un saggio che si legge d’un fiato.

Forse anche un po’ troppo velocemente.

Due anni fa ho letto Ancora dalla parte delle bambine ed è stata una lettura quasi dolorosa.

La copia mi è stata prestata da un’amica e ho impiegato quasi due mesi a restituirla.

Ritornavo a pagine, a paragrafi, a singole frasi che non potevo segnare se non trascrivendole.

Mi bloccavo a riflettere sulla mia vita. Cercavo di epurarla dai non più inconsci condizionamenti socioculturali.

Ancora dalla parte delle bambine è un libro che ti cambia la vita.

Un libro che ti costringe a pensare in un modo faticoso e scomodo.

Non è un paese per vecchie invece non è così. Almeno non per me.

Il capitolo sulla letteratura è stupendo. Ma il resto non ha la voce nitida e sovversiva del primo saggio.

Il motivo è molto semplice.

Quella voce non parla a noi “ragazze di ancora dalla parte delle bambine”.

Il libro è destinato alle nostri madri.

Così il 13 settembre ho portato mia madre alla presentazione milanese del libro.

Ne è rimasta entusiasta. E come non esserlo quando ci sono Lipperini, Zanardo e Testa a parlare!

La sera, a casa, ha iniziato a leggere il libro.

L’indomani mattina scherzava sul suo essere una donna sandwich.

Loredana Lipperini, Non è un paese per veccchie, Feltrinelli (€ 15).

La razza degli Alfred L’Ambert è ben numerosa e tutti ne hanno conosciuto almeno uno. Si tratta di giovani facoltosi, arroganti, spocchiosi. Profondamente ignoranti. Pieni di fascino su tutte le donne che non sono state vaccinate a tempo debito contro questi “impossibile-resistermi”.

“Il naso di un notaio” racconta la tragica storia del nostro Alfred L’Ambert. Il suo destino è terribile, totalmente dovuto al suo essere, ma orribile. Se mi lasciassi prendere dalle antipatie personali e se non fossi di compassione facile direi che è un destino meritato, ma dato che sono una critica imparziale e oggettiva non lo dirò e sottolineerò invece la maniera irresistibile con cui viene narrata tutta la vicenda.

Prima di tutto la trama. L’Ambert è un trentaduenne che esercita la professione di notaio per “diritto di nascita”, donnaiolo felice fino a quando perde il naso in un duello a causa di una velina ante litteram.

Per essere precisi lo perde ben due volte: prima per via del colpo di sciabola e poi per colpa di un gatto che scappa con il suo naso. Il bel giovane viene riportato al suo palazzo che senza naso e senza prospettive si dispera. Come potrà piacere ancora alle donne senza un profilo?

Entra a questo punto in scena un medico che gli presenta una possibile soluzione. Troviamo quindi il nostro Alfred attaccato con il naso al braccio di un servo, costretto a sopportare lo sconosciuto e maleodorante gemello siamese.

Le sofferenze lo ripagano perché dopo un lungo tempo ha di nuovo un naso ce la sua vita sociale tra teatro e donne. Ma il destino si accanisce contro il suo naso e… lo perde una terza volta.

Autore di questa spassosa storia è il tuttologo Edmond François Valentin About (1828) che “mette in scena una sorta di teatro dell’assurdo per raccontare la normalità della fervida fantasia di fronte alle stravaganti e sconosciute stranezze della Storia”. Già perché si tratta della storia romanzata della rinoplastica. Quello che L’Ambert decide di seguire è il cosiddetto metodo italiano descritto già nel Cinquecento dal medico Leonardo Fioravanti.

Sono due le ragioni per cercare questo libro: la genialità narrativa di About e la postfazione del Rizzardini che ripercorre la storia della rinoplastica tra antichità e Rinascimento,

Edmond François Valentin About, Il naso di un notaio, Lupetti (9 €).

È imbarazzante. Me ne rendo conto. Vorrei dire che è stata colpa della danza classica: ero così concentrata sui movimenti giusti da fare che non ascoltavo la musica. Sentivo solo la mia voce ripetere a mente, una infinità di volte, i numeri da uno a otto.

In realtà la mia ignoranza in campo musicale è causata dal mio scarso interesse per la musica d’oggi. Il mio microcosmo di conoscenza musicale iniziava e finiva con De André.

Questo però non mi ha mai impedito di apprezzare la storia della musica che si intreccia sempre a vicende personali e Storia. Da poco ho avuto l’occasione di scoprire un mondo che conoscevo solo attraverso retrogradi stereotipi.

Lo swing del camaleonte, scritto dal giornalista Frank Tenaille, ripercorre la storia della musica africana dal 1950 a oggi. E’ stato pubblicato per la prima volta in Francia nel 2000. A otto anni di distanza arriva l’edizione italiana (Epoché), arricchita con una postfazione di Claudio Agostoni che aggiorna il saggio di Tenaille fino ai nostri giorni.

Il risultato è una piccola enciclopedia della musica africana che lascia trapelare, tra le righe, l’atmosfera che l’Africa viveva in quegli anni. Una parte interessantissima del volume è costituita dalle appendici, vero strumento per comprendere e approfondire.

Oltre al glossario degli strumenti e alla lista dei generi musicali africani, sono state inserite una bibliografia essenziale (libri, riviste, film e radio) e una discografia selettiva che guidano il lettore alla conquista del territorio semi-sconosciuto della musica africana.

Non consiglio di leggere questo saggio tutto in un fiato. Consultatelo in quando in quando. Leggetene pochi capitoli alla volta cercando di ascoltare subito dopo la musica di cui avete appena letto.

Frank Tenaille, Lo swing del camaleonte, Epoché (16,50 €).