Questo è un romanzo da portarsi in spiaggia. O da leggere in una sera d’estate quando la città è semi deserta. Quando puoi tenere la finestra aperta perché la casa di fronte è stata abbandonata in favore di qualche località marittima.

La voce narrante è quella di Gioiello d’Oriente, una principessa manciù. Figlia della quarta concubina e del principe Su. Una donna che non accetta il destino che gli altri stabiliscono per lei.

Viene prima ceduta allo zio Kawashima. Costretta a lasciare la madre e la sua terra per il Giappone. Ha otto anni. Grazie al suo carattere forte e ribelle e alle cure della domestica Desolata riesce a sopravvivere nella nuova famiglia.

Quando sembra aver trovato la felicità, tutto le crolla addosso. Il suo amante amato rifiuta la sua proposta di matrimonio e le svela che, non solo è mal vista da tutti, ma anche che è stata promessa in sposa a un principe mongolo.

Così Gioiello d’Oriente, una splendida e smaliziata diciannovenne, si trova in Mongolia. Una distesa infinita di pianure ghiacciate dove gli uomini e donne vivono a stretto contatto con i cani.

Ma non si arrende al destino. Non abbraccia la filosofia della suocera che le dice “La vita in fondo si riduce al viaggio che dobbiamo compiere. Guardarci alle spalle serve solo a rallentarci”(p.95). Riesce a scappare e a vivere a suo modo. E’ l’inizio del suo viaggio.

La voce di Gioiello d’Oriente racconta tutto questo. Una voce che ho immaginato roca per le sigarette. Con un incedere sensuale e dolce come il miele che ha ricevuto come regalo di nozze dalle matrigna.

Nel romanzo non si racconta solo la straordinaria vita di una donna che viola tabù e convenzioni. Sarebbe un errore anche considerarlo un romanzo leggero. Puro intrattenimento.

Tra la descrizione di un amplesso e quella di una persona amica c’è spazio per alcune riflessioni sul momento storico. Sui luoghi nei quali Gioiello d’Oriente vive. Sul comunismo che “è alieno alla natura umana” perché “i forti avranno sempre la meglio sui deboli, l’olio galleggerà sempre sull’acqua, e non c’è altro da dire. Sia che si tratti di un imperatore o di un dittatore, entrambi hanno bisogno di una classe inferiore da governare” (p.158).

Un romanzo da leggere con attenzione.

Maureen Lindley, Il diario segreto di Gioiello d’Oriente, Neri Pozza (17 €).

Rob Gifford è un corrispondente della National Public Radio americana. Ha vissuto a Pechino per sei anni. Prima di lasciare definitivamente la Cina per Londra decide di percorrere la 312.

“Per esplorare la Cina in tutte le sue contraddizioni” (p.20). Per descrivere la Cina di oggi. Quella che sta cambiando a un ritmo vertiginoso. Quella che divide gli osservatori occidentali in “amanti del panda” e “assassini del Dragone” (p 38). Per congedarsi dalla Cina.

Gifford insegue la 312. Due mesi. Più di 4mila chilometri di strada percorsi in autobus, camion e taxi. Ma se “nella mente di un occidentale, l’idea di un viaggio su strada evoca immagini degli anni Cinquanta e Sessanta, Jack Kerouac, beatnik e hippy” (p.53) per i cinesi quello stesso viaggio è “un matrimonio di convenienza. Viaggiano soprattutto per necessità, per cercare lavoro, per sfamare sé e le proprie famiglie.” (p.54).

E così in un unico libro si intrecciano più storie. Da parte quella di Gifford che viaggia alla scoperta della Cina e si prepara alla Maratona di Pechino. Il giornalista che osserva e racconta. Guarda la Cina di oggi e ricorda la sua storia. Il suo passato magnifico e orribile. L’esercito di terracotta e la Fossa dei Diecimila. I cinesi e le circa quattrocento minoranze etniche non ufficialmente riconosciute dalla Repubblica Popolare. I due Tibet: quello politico e quello etnografico.

Dall’altra quella dei Vecchi Cento Nomi. Dei contadini che lasciano le zone rurali. Che si ammalano di AIDS dopo aver donato il sangue. Che lavorano come camionisti. Delle ragazze che lavorano da Hooters. Nei karaoke bar dove offrono anche “il quarto accompagnamento” (p.114). Della Principessa Rosy che vende creme sbiancanti. Dell’eremita delle Montagne Fiorite che cerca di realizzare il Tao e ha un cellulare. Dell’artista insoddisfatto e smarrito. Dell’insegnante tibetano di cinese. Di Murat, il giovane uiguro che conosce Robert Bruce.

Il risultato è un libro interessante e scorrevole. Un libro educativo. Da leggere prima delle Olimpiadi. Un libro che ti lascia ottimista. Come lo è Gifford.

Perché “non possiamo negare che oggi in Cina ci sono più possibilità di scelta rispetto a prima. E [...] quando si offre alla gente l’opportunità di scegliere che pizza mangiare, prima o poi quella gente vorrà scegliersi i propri leader politici” (p.39).

Rob Gifford, Cina. Viaggio nell’Impero del futuro, Neri Pozza (20 €).

Non posso limitarmi a dire che mi è piaciuto di più. Penso, mentre sfoglio.

Tanto meno posso iniziare a sciorinare le mie sbilenche teorie sulla letteratura come specchio. Specchio che riflette frammenti di te. Frammenti smarriti e ritrovati. Sfoglio. Non posso neppure tirare in ballo l’universalità della letteratura. Sfoglio. Neppure gli spiriti affini. Sfoglio. Sfoglio. Sfoglio.

L’antologia raccoglie cinque racconti, sei reportage, tre fumetti. Quattordici storie sull’India. Sulla “formidabile cornucopia di sogni e incubi” che è l’India (p.9). Racconti differenti tra loro, “ben lontani dalle saghe familiari e sempre più vicini alla denuncia sociale, ma in stili diversi e non necessariamente in toni arrabbiati” (p.13).

Sfoglio. Madre e figlia che viaggiano in treno. Sfoglio. Una bottiglia d’acqua che brilla come un diamante. Sfoglio. La lotta contro il complotto dei colonizzatori bianchi di un regista di porno.

Sfoglio. Nuvole, alla Fabrizio De André. Metafora di anime che vagano. La storia di uno scarafaggio tra formiche. Lo rileggo. Ormai so anticipare le parole di Chandrahas Choudhury. Vado avanti.

Sfoglio. I jeans attillati delle donne indiane. Ed io che credevo andasse in giro tutto il giorno con sari e choli. Sfoglio. I tre fumetti, disegni e parole di un laureato in biochimica. Sfoglio. L’odissea di trovare casa a Delhi e a Mumbai. Sfoglio. La storia di Nandu, risciò e telefonino.

Sfoglio. Il reportage sulla comunità hijda di Mumbai. Incredibile la vita di Laxmi. Stupendo il finale. Sfoglio. Il regista che pensa e fissa tre fiori.

Sfoglio. Quarantacinquemila bambini scomparsi all’anno. L’ashram degli orrori. Terribile. Sfoglio. City of Photos. La fotografia come macchina dei sogni. Sfoglio. Glossario. Sfoglio. Nota sulla traduzione. Chiudo.

Un aggettivo per definire l’antologia: corale. Tante voci. Timbri diversi, ma un’unica identità culturale.

Gioia Guerzoni (a cura di), India. Cinque racconti, sei reportage, tre fumetti, Isbn Edizioni, (18 €).

La città della gioia di Lapierre.

Curry, pollo tandoori, latte di cocco. Raita al cetriolo.

Flusso di pensieri partendo dalla parola “India”. Eccomi vittima di pregiudizievoli generalizzazioni.

E dire che sono la prima a indignarmi quando mi dicono con un sorriso smagliante: “Yes, I know some Italian words. Pizza, spaghetto, mandolini, mafia.”

Per fortuna il più delle volte basta poco per vincere i pregiudizi. Basta un libro.

Dentro l’India è stato scritto con l’intento di descrivere l’India di oggi. Con “un’analisi della personalità indiana e della cultura che l’ha creata” (p.32). Un testo curato e ricco di riferimenti bibliografici. Ma che non è e non vuole essere un testo accademico.

“Quest’opera [...] racconterà una storia, riporterà una vicenda, descriverà un avvenimento e citerà un episodio di vita quotidiana, così da ritrarre l’uomo o la donna indiani così come realmente sono” (p.34).

Per questo le pagine sono leggere. Scorrono velocemente le une dopo le altre. Caste e annunci matrimoniali. Auqat e camion in autostrada. Potere e lusinghe. La vicenda di Sukh Ram e la crisi di valori, “cliché amatissimo dai media” (p.90).

Dabbawallah e il loro lavoro incredibilmente preciso. Spiritualità e materialismo. Brama di ricchezza e karma. Ghulam Noon e altri emigranti illustri. Ganita e computer. Istruzione superiore e analfabetismo. Élite inglesizzate e “mezze-caste inguistiche” (p.187).

Poi improvvisamente ti ricordi di aver letto qualcosa. Ti mancano poche pagine per finire. Ma devi cercarla. Sembrava una banale frase ad effetto. Piazzata lì solo per decorazione. Ma la devi cercare. Ricominci a sfogliare velocemente il libro. Sì, era verso l’inizio. In basso o a metà? A destra, sì. Sono sicura. Ma dove?

E poi la trovi. E’ la frase-chiave. Quella dà senso. Ha senso.

Quella “verità piccina” che ha guidato Varma nella scrittura del libro. Quella che può servire anche a noi. Per capire meglio gli altri paesi. Per decifrare il nostro.

“Il modo in cui una società realmente pensa e agisce emerge dai dettagli apparentemente più banali” (p.43).

Pavan K. Varma, Dentro l’India. Potere, ricchezza, tecnologia, nazionalismo, Lindau (22,50 €).