Non posso limitarmi a dire che mi è piaciuto di più. Penso, mentre sfoglio.

Tanto meno posso iniziare a sciorinare le mie sbilenche teorie sulla letteratura come specchio. Specchio che riflette frammenti di te. Frammenti smarriti e ritrovati. Sfoglio. Non posso neppure tirare in ballo l’universalità della letteratura. Sfoglio. Neppure gli spiriti affini. Sfoglio. Sfoglio. Sfoglio.

L’antologia raccoglie cinque racconti, sei reportage, tre fumetti. Quattordici storie sull’India. Sulla “formidabile cornucopia di sogni e incubi” che è l’India (p.9). Racconti differenti tra loro, “ben lontani dalle saghe familiari e sempre più vicini alla denuncia sociale, ma in stili diversi e non necessariamente in toni arrabbiati” (p.13).

Sfoglio. Madre e figlia che viaggiano in treno. Sfoglio. Una bottiglia d’acqua che brilla come un diamante. Sfoglio. La lotta contro il complotto dei colonizzatori bianchi di un regista di porno.

Sfoglio. Nuvole, alla Fabrizio De André. Metafora di anime che vagano. La storia di uno scarafaggio tra formiche. Lo rileggo. Ormai so anticipare le parole di Chandrahas Choudhury. Vado avanti.

Sfoglio. I jeans attillati delle donne indiane. Ed io che credevo andasse in giro tutto il giorno con sari e choli. Sfoglio. I tre fumetti, disegni e parole di un laureato in biochimica. Sfoglio. L’odissea di trovare casa a Delhi e a Mumbai. Sfoglio. La storia di Nandu, risciò e telefonino.

Sfoglio. Il reportage sulla comunità hijda di Mumbai. Incredibile la vita di Laxmi. Stupendo il finale. Sfoglio. Il regista che pensa e fissa tre fiori.

Sfoglio. Quarantacinquemila bambini scomparsi all’anno. L’ashram degli orrori. Terribile. Sfoglio. City of Photos. La fotografia come macchina dei sogni. Sfoglio. Glossario. Sfoglio. Nota sulla traduzione. Chiudo.

Un aggettivo per definire l’antologia: corale. Tante voci. Timbri diversi, ma un’unica identità culturale.

Gioia Guerzoni (a cura di), India. Cinque racconti, sei reportage, tre fumetti, Isbn Edizioni, (18 €).

Un po’ come Castaneda dice accada con il peyote.

Entro nella libreria e inizio a vagare. Guardo in giro. Prendo in mano i libri. Leggiucchio pagine a caso. Semino il tizio che continua a seguirmi convinto che voglia rubare qualcosa. E continuo a vagare.

Ma a volte, inspiegabilmente, mi ritrovo più e più volte con lo stesso libro in mano. Sono solo in preda a un impulso consumistico, mi dico. Lo poso. Esco dalla libreria. Ma poi continuo a pensarci. La sera prima di addormentarmi e la mattina appena sveglia. Proprio come un’adolescente innamorata.

Narcotica di Alessandro Scotti mi ha trovata.

Non sapevo chi fosse. Non sapevo nulla del libro. Nulla delle fotografie. Nulla della personale allo Spazio Oberdan (Mi) di tre anni fa.

Come non sapevo nulla, o quasi, del narcotraffico. Adesso me ne rendo conto.

Ma Narcotica non è solo il resoconto del viaggio, lungo sei anni, di un giornalista e fotografo, “un catalogo di esperienze ed emozioni in cui vedere e viaggiare sono diventati inseparabili”(p. 19).

E’ molto di più.

E’ un libro che diventa tuo. Fin dalle prime pagine. Uno di quei libri le cui parole entrano dentro di te e ci rimangono. Quelli che ti scuotono. Ti risvegliano dal torpore. Dallo “spirito di adattamento, che sa farci apparire plausibile, o normale, quello che normale non dovrebbe essere”. Quello che “permette a ognuno di noi di sopravvivere, facendoci considerare lontano ciò che è sgradevole o emotivamente inaccettabile, quasi appartenesse a un altro mondo. Un’anestesia percettiva indispensabile alla sopravvivenza” (p.15).

E’ un libro vissuto e poi scritto. Un libro destinato a durare. Un libro che non riporta semplicemente stralci di vita reale. Scotti non è un cronista. Non è neppure un viaggiatore. E’ un viandante.

“Per il viaggiatore l’obiettivo è la destinazione; ciò che lo separa dalla meta nella migliore delle ipotesi non conta, oppure è solo un ostacolo. Anche il viandante ha una meta – anche se non sempre e non necessariamente – ma per lui ciò che importa è quello che incontra lungo il percorso. Paese dopo Paese il senso di questo cercare è diventato quello dell’incontrare e della disponibilità a raccogliere ciò che mi si presentava davanti per vederlo, riconoscerlo e sottrarlo all’oblio”(p.17).

Quando ho letto questo pezzetto, avevo le lacrime agli occhi e i versi di “Itaca” nella mente.

Alessandro Scotti, Narcotica, Isbn Edizioni (17 €).